Lyrics: Ismael Serrano. Otras Canciones. Papá, Cuéntame Otra Vez.
:
papa cuentame otra vez ese cuento tan bonito
de gendarmes y fascistas, y estudiantes con
flequillo, y dulce guerrilla urbana en pantalones
de campana, y canciones de los Rolling,
y ninas en minifalda.
papa, cuentame otra vez, todo lo que os
divertisteis, estropeando la vejez a oxidados
dictadores, y como cantaste Al Vent, y ocupasteis
la Sorbona en aquel mayo frances en los dias de
vino y rosas.
papa, cuentame otra vez,esa historia tan bonita,
de aquel guerrilero loco que mataron en Bolivia
y cuyo fusil ya nadie se atrevio a tomar de nuevo
y como desde aquel dia todo parece mas feo.
papa, cuentame otra vez que tras tanta barricada
y tras tanto puno en alto y tanta sangre derramada
al final de la partida no pudisteis hacer nada
y bajo los adoquines no habia arena de playa.
fue muy dura la derrota, todo lo que se sonaba
se pudrio en los rincones, se lleno de telaranas,
y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos,
ya no hay parias, pero tiene que llover,
aun sigue sucia la plaza.
queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis,
que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel
Paris, sin embargo a veces pienso que al final todo
dio igual: las ostias siguen cayendo sobre quien
habla de mas.
y siguen los mismos muertos podridos de crueldad
ahora mueren en Bosnia los que morian en
Vietnam, ahora mueren en Bosnia los que morian
en Vietnam.
By Fistan Majere
papa cuentame otra vez ese cuento tan bonito
de gendarmes y fascistas, y estudiantes con
flequillo, y dulce guerrilla urbana en pantalones
de campana, y canciones de los Rolling,
y ninas en minifalda.
papa, cuentame otra vez, todo lo que os
divertisteis, estropeando la vejez a oxidados
dictadores, y como cantaste Al Vent, y ocupasteis
la Sorbona en aquel mayo frances en los dias de
vino y rosas.
papa, cuentame otra vez,esa historia tan bonita,
de aquel guerrilero loco que mataron en Bolivia
y cuyo fusil ya nadie se atrevio a tomar de nuevo
y como desde aquel dia todo parece mas feo.
papa, cuentame otra vez que tras tanta barricada
y tras tanto puno en alto y tanta sangre derramada
al final de la partida no pudisteis hacer nada
y bajo los adoquines no habia arena de playa.
fue muy dura la derrota, todo lo que se sonaba
se pudrio en los rincones, se lleno de telaranas,
y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos,
ya no hay parias, pero tiene que llover,
aun sigue sucia la plaza.
queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis,
que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel
Paris, sin embargo a veces pienso que al final todo
dio igual: las ostias siguen cayendo sobre quien
habla de mas.
y siguen los mismos muertos podridos de crueldad
ahora mueren en Bosnia los que morian en
Vietnam, ahora mueren en Bosnia los que morian
en Vietnam.
By Fistan Majere
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